а я только вчера думал, как неуютно умирать зимой"
И я...
И о чем я плачу сейчас?...
Разве что о том, что с уходом еще одного человека закрылась какая-то часть моей жизни, к ней уже никогда не вернуться. Я еще, может быть, не раз съезжу в Сибирь, но она всегда будет поделена на периоды "до" (тети Али, Бориса Ильича...) и после их смерти.
Собственно, мы же оплакиваем не умершего. Мы плачем о себе.
"Как же мы без...?" и только.
И я. Я тоже плачу о себе. Своем детстве, каких-то смутных картинках, вырывающихся из памяти. О пучках ковыля вдоль железнодорожной колеи. БИ был машинистом...кстати. Хотя меня он уже в кабине не катал, к моменту моего появления он был прочно на пенсии...а вот маму еще катал...И на перекрестке их улицы с более "главной" на постаменте стоит паровоз.
Наверное, во вчерашнем тесте на эмпатические способности я наберу максимум очков. Не могу не могу, не могу заставить себя "не очень переживать", как мне раза четыре сказала мама. Я все понимаю, умом. Но есть еще что-то, перед чем мой ум пасует. Поэтому я тут сижу и реву, как дура.