Вчера в каком-то первобытном ужасе поняла, что не могу больше писать стихи. Вообще не получается. ...Что же стало со мной?
Сердце хочет сочинять - нет то ли сил, то ли былые осколки способности куда-то делись...
Душа хочет рисовать - нет возможности. Если сейчас я разверну в своей комнате этюдник и возьмусь копаться во всех коробках в поисках кистей и красок - меня четвертуют. И повесят. И проклянут.
Но самое "забавное" - я точно знаю, что возьму кисть или карандаш, подержу в руке и вновь положу в коробку. Потому что рисовать я то же не могу.
Это невыносимо - раньше через эти два действия, простые и незатейливые, я не просто "самовыражалась", но высказывала всё, всё до единой капли, что внутри меня было. И мне было легко. А теперь.....тяжко носить всё это в себе.
--------------------
А может, я и впрямь проклята уже?....