Вспоминала вчера свой отдых под Рузой, было это несколько лет тому назад.
Там такой поселок есть «Брикет»…вот там мы и жили. В окна нашей кухни каждый вечер в бинокль смотрел мальчишка из дома напротив. Я помахала ему рукой, он ту же сделал вид, что смотрел вовсе не сюда))))
Бабушка (владелица квартиры) пекла туркменские…или казахские? Или узбекские?...лепешки, из муки и воды. Безумно вкусные. С крохами тмина и кунжута.
От «Брикета» этого несколько километров до бывшей усадьбы князей Гагариных, села Никольского. Там у бабушки этой и у мужа ея еще один дом. Вот это дом! Натуральное подворье русское, с полукрытым двором и объединенными постройками. Я помню, паслась в их малиннике и все жалела, что не могу войти внутрь – ключа у меня не было.
Тогда я поняла, что дом в деревне может быть….Домом, а не фанерно-картонной конструкцией, либо совковой плантацией.
Там был старый храм, пострадавший во время бомбежек. Четыре массивных стены, пробитый купол, яма в земляном полу, кривая, болтающаяся на одной петле решетка-дверца в склеп. Я так жалею, что не слазила туда! А как я бодро косила палкой заросли борщевика в цвету, чтобы до него добраться, а? Подвиг!
В небе летали коршуны, кричали…я толкала перед собой коляску с Егором, а мама ловила нам стрекоз) Она мастер….
Да, это было чудесное лето. Имела неосторожность нюхать болиголов, громко восторгалась гигантскими бабочками и зарослями Иван-чая, гордо расхаживала по поселку с ярко-синим маникюром и пила по утрам парное козье молоко.
Ходила в магазин и хихикала над ценами.
…На моих руках сидел младенец, и весь поселок считал меня его матерью. «Какая молодая мама», - иногда слышала я обрывки разговора за своей спиной.
А мне было…пятнадцать.